-EL DEBATE SOBRE LA OSCURIDAD O LA CLARIDAD EN EL LENGUAJE POÉTICO, SIGUE ABIERTO ¿ la brecha ?

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Más que nunca. Y los posicionamientos definidos. Caliente y llevado con respeto, cariño y buen humor, como debe ser. Y con ánimo de encontrar respuestas, llámese -soluciones- -encuentros-.

BLOG DE AMPARO BLETISA: -SIN ESCRÚPULOS INNECESARIOS-
"Incitatus y los poetas de la red"

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AQUÍ EXTRAIGO ALGO DEL DEBATE. Mis palabras, claro, las de los demás tendría que pedir autorización y mejor ir allí:
1.
Pues yo creo que lleva toda la razón, desgraciadamente. Mucha gente ha comenzado en este momento a leer poesía en Internet, pero no te felicites por ello, porque justamente pienso que los blogs más visitados son los más malos, malos, malos mundiales. Es decir que va en relación inversa leidísimos-calidad.
La gente en Internet no entra a leer cosas tipo GAMONEDA, ni mucho menos, sino buscando:

-poemas para el día de los enamorados
-poemas para felicitar a mi hermano
-poemas para felicitar a un padre
-poemas para felicitar a una novia
-poemas para felicitarme a mí mismo
-etc
Y creo que ninguno de nuestros poemas les va a servir, ni debemos pretenderlo, ni debemos preocuparnos por ello.

Yo pienso que Gamoneda, como Árguedas, Masáres, Varela, Iglesia, Poveda, Collazos, Romano, Guijarro, González, Raméntol y me dejo un montón de bloggeros más, que conozco y que me quedan por conocer; desgraciadamente, pueden colgar sus poemarios en la red porque no les va a causar merma en la venta de sus libros.
Repito: no se hagan ilusiones los que presumen en su blog de cientos de lectores, porque eso sólo es índice de que su poesía es muy legible, muy leible mientras se ve la TV, muy asimilable, muy utilizable para días señalados, muy memorizable para quedar bien en momentos señalados y que describe emociones muy básicas y muy comunes. En definitiva, poesía muy CÓMODA para gente cómoda, que no le gusta nada que sus neuronas se activen por un momento y entren en el juego de participar un poquito en el juego. Es decir, gente que prefieren que se lo den todo mascadito. FLOJOS, de toda la vida, que se le han llamado.

Y tu me dirás, -es que los poetas no deben escribir sólo para los poetas y entenderse sólo entre ellos mismos- Y es aquí donde empezaría el debate, jeje
Yo pienso humildemente, que el poeta debe de escribir ante todo para sí mismo. Para su propio desahogo, autoconocimiento y placer. Caiga quien caiga. Y si, colateralmente, le sirve a alguien más, le hace sentirse bien, pues fantástico.

PD. compro muchos libros de poesía. Mitad poesía, mitad psico-filosofía. Novela poco, teatro poco, cuento poco; confieso que me falta paciencia. O mejor dicho, mi tiempo es muy limitado y tengo que distribuirlo muy bien. Condensenme, por favor, condenseme.
Hay por ahí tochos actuales muy famosos, que me daría temblores sólo de pensar en leerlos.
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2.
Que no, que no somos dioses, más bien todo lo contrario, gilip.. que pueden disfrutar de tiempo para perder el tiempo, o que no pueden disfrutarlo pero que han perdido la cabeza para decidir hacerlo; pero tampoco podemos rebajarnos al chinpum-chinpum, tachin-tachin de la masa, ni de coña. La vida es extremadamete corta para desperdiciar el tiempo. Que se esfuercen un poquito en entender. Hay que desarrollar las entendederas de la gente. Sino el Arte nunca hubiera evolucionado, no se descubriría nada nuevo. Si los que nombras no los hubieran hecho populares los cantautores modernos con sus guitarras a fuerza de repetirlos mil veces mil, hoy día serían unos perfectos ilegibles y desconocidos. Yo empecé escribiendo a la manera de "volverán las oscuras golondrinas a tu balcón a colgar", por esto de ser de Sevilla seguramente, siendo un chaval, como casi muchos, pero después de un montón de años de libros y folios emborronados, es materialmente imposible que lo siga haciendo igual. Ya me resultaría aburrido tanta repetición.
Y también me tiré un montón de años escribiendo para mí mismo, sólo porque me hacía bien, me servía a mi mismo y a la vez disfrutaba escribiendo. Conozco a muchos que de igual manera lo hacen. Como autoconocimiento y disfrute. Hasta que topé con POESÍA PURA y me dio, al cabo de dos años de haberme registrado en el foro y de leerles, por colgar un poema a ver qué decían. Curiosidad.

Me ratifico: en los blogs de poesía, a mayor cantidad de lectores menos calidad. Si tu blog de poesía no lo lee mucha gente, te felicito, eso es una muy buena señal.
Nosotros no debemos convertirnos en escritores de best sellers como Dan Brown y sagas inacabables de “jarripoters”. Un día presencié a un señor montar un pollo tremendo, a cuenta de los best sellers, en la librería de unos grandes almacenes muy conocidos por todos y nadie se atrevió a rebatirle nada porque razones de mucho peso soltó por esa boca, jaja

Que no, que no me bajo del burro. Podemos elegir prepararnos para cantar en una comparsa de los carnavales de Cádiz en el teatro Falla o para cantar en Eurovisión, o elegir prepararnos para cantar en el Liceo de Barcelona y en nuestro tiempo libre cantar con la comparsa de los amigos. Y hay que apuntar alto, exigirnos a nosotros mismos, dar todo lo que podamos y no relajarnos en el trabajo fácil, archimanoseado y populachero. Así va el país.
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3.
Bueno, yo teóricamente debía de haberme dedicado a la enseñanza, ser docente, lo cual no ha sido, pero sí puedo opinar con cierto fundamento, que como ocurre en casi todo lo demás, el arbolito se tuerce desde la infancia. Es decir, ¿qué maestro ama, o al menos lee, o al menos conoce la poesía, para poder transmitirle a los niños el placer y los beneficios de su lectura y escritura? ¡¡¡ NINGUNO !!! ó UNO pero tímidamente para su consumo íntimo y privado.
Toda esta moda del "RAP" es de puta madre y debería de ser aprovechada al máximo en los colegios antes de que desaparezca. Ahí, por ejemplo, se le podría iniciar a los niños a expresar sus sentimientos, sus emociones, sus pareceres sobre la sociedad, de una manera rítmica, rimada, lúdica y a la vez que actual. Quién sabe si el día de mañana pueda surgir un gran poeta de ese simple juego. Y no exclusivamente a canalizar sus emociones a través del -deporte macho sólo para hombres- el fútbol, la patada y el grito.
Todo comienza en los primeros años de infancia, (como los gatos -los primeros meses son cruciales y marcarán su carácter para el resto de su vida-)
En las escuelas se les prepara esencialmente para competir el día de mañana, para ser el mejor o de los mejores, pero se desatiende absolutamente, el enseñarles a expresar sus sentimientos sin miedos, con respeto y con arte -o a través del arte- Y desde pequeño sabrían cómo hay que leer, traducir, entender la poesía. Y que se trata de hacerlo de una manera totalmente diferente a la lectura de las noticias de un periódico.
No estoy diciendo que los maestros tengan la culpa. Pobrecitos míos. Ellos dan lo que tienen, lo que pueden. Pero esto debe de cambiar para el bien de muchas ramas, no sólo la literaria. Y cambiará, estoy seguro.

Este podía ser solamente un punto de llegada en este debate. Seguro que hay muchos más.

-DOMINGO GRIS CON CAFÉ SOLO.

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V

Sólo desayuné café solo.
Amanecer de lluvia persistente, negros paraguas,
cristales de vehículos empañados, Sol ausente apenas un recuerdo.
Reencontré a una chica con la que hoy podría estar viviendo.
O tramitando el divorcio -quién sabe-
Su nombre me volvía loco. Después hubo muchas.
Ella me miró sin atrever a acercarse y yo, dudando de que fuera ella.
Algunos apretones de manos, abrazos. Besos.

Y en ese abrazo quise transmitir con la mirada
la ternura que las palabras son incapaces de expresar.
A estas alturas de la vida
ya voy asimilando este trance como un trámite natural,
pero de niño me costaba digerirlo -imagino que igual que todos-
Esta mañana he asistido a un entierro. Otro.

Dar el pésame, se le llama.
A mi mente regresaron
momentos de la infancia que compartí con esa persona.
Ya, de vuelta a casa
me detuve a tomar “aliento” otro café. Sólo.
Momentos después, me sumergí bajo la ducha
acogiendo el agua caliente entre mis poros.


lluvia y frío y tú,
triste decorado para ausencias.
Hay lágrimas que surten para adentro
y también limpian.
Una vida entera en media hora,
algo de mi infancia
que ya no juega.




V

-MONEDA DE FUEGO.

V

Una moneda al cielo y en mi cara su toque de fuego.
Brisa regresa y en su juego pasa
que la fría brisa trae olores a campos incendiados
que la brisa fría huele y queda
Conciertan aves diminutas
sobre pentagramas de árboles desnudos por invierno
y la luz marcha y prepara a la ceniza de la noche su nido.
Esta tarde ya puedo atravesar el cristal del aire
y llegar a la colina más lejana que mi ojo alcanza.
Y durante el vuelo, tocar verdes
que brotaron del barro para alfombrarlo.
Esta tarde ya puedo
abrir las manos al frío de la noche y sus inquilinos más ciegos.
La moneda del fuego tocó mi cara y aquí está conmigo.

V



Cada vez que puedo, al aterdecer, subo a las almenas del castillo de mi ciudad para leer un poco. Me gusta despedir al Sol. Como agradeciéndole -o yo qué sé- su luz, su calor.
Sé que son boberías, simplezas, y que además no es él quien se va cada tarde, sino yo el que, como una peonza, no dejo de dar vueltas a su órbita, subido en esta gran pelota, junto con todos vosotros. Pero ésto me hace sentir bien -muy bien- Como en comunicación.

- ESTE BLOG SÓLO READMITE...

Este blog sólo readmite a lectores readmitidos.
Este blog invita a lectores menos recluidos.
Remite a los lectores poco invitados.
Evita a los lectores muy revitados.

Este blog sólo te invita.
Este blog invita sólo a los lectores remitidos.
A los lectores menos revitalizados.

A los menos recomendados.

A los menos redimidos.

A los lectores "Menos".

Al menos a mil inadmitidos.

No dimite. Este blog remite.

Este blog percute, permite.

Este blog omite sólo a lectores omitidos.

E imitados. Limitados.
Este blog,

este blog,

este blog de las entretelas no me somete.
Comete a los lectores cometidos. Recitados.
Este blog reevita a los lectores reditados.
Este blog,

este blog,
este blog simplemente te invita.

O no. O yo qué se. Ya lo veremos.

Ya me lo pensaré. Ya me lo pensé.

V.

- VITAE CURRÍCULUM.

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Si se me pide que revise mi vida,
te advierto que me es casi imposible.
Ya me empiezan a desfilar
cientos de rostros sin nombres y nombres sin dueños
-por qué sumidero se fueron todos
y quiénes eran, por cierto-
y comienzo a verme
como otro personaje de aquellos días
muy extraño a mí mismo.
Sólo me va quedando el hoy
con su sentimiento propio,
el sedimento de la experiencia en bruma indefinida
y la mirada del Sol, limpia -que nunca me falte, por favor,
ni siquiera muerto-

Esto le decía el soldado Pompino a Sextilio
mientras dejaba caer el vino
intencionadamente, sobre una calzada romana,
ebrios, bajo un sol de cojones.

V

- DIÁLOGOS DE PELÍCULAS. -en tierra hostíl-

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A veces, en las pelis hay diálogos que nos conectan, que nos llegan.
En la peli "EN TIERRA HOSTÍL" recientemente estrenada, un padre joven que está en la habitación de su hijo, de menos de un año de edad, en una escena llena de ternura le dice:

-Siiiiii, te encanta jugar con eso.
Te encantan todos tus animalitos de peluche.
Quieres a tu mamáaa, a tu papáaa...
Te gustan tus pijamas. Y todo te encanta. Siiii
¿Pues sabes una cosa, amigo?
Cuando te hagas mayor, algunas de las cosas que te gustan ya no te parecerán tan especiales. ¿Sabes? Como el muñeco de la caja. Y puede que te des cuenta que sólo es un trozo de trapo relleno.
Cada vez habrá menos cosas que te importen realmente. Y para cuando tengas mi edad, puede que ya sólo quieras una o dos.

En mi caso, sólo hay una.

Según la crítica, el actor, ni guaperas ni macho men, "Jeremy Renner, que ya ha ganado una docena de premios en Estados Unidos por esta interpretación, es uno de los candidatos al Óscar. Transmite verosimilitud por este personaje difícil que vive al límite" Interpreta a un sargento de los EEUU, desactivador de explosivos durante la 1ª fase de la invasión a Iraq. En sus misiones trata de salvar vidas, o piernas, o ......
Pero la verdad es que este mismo monólogo, que realiza con su hijo bebé, también me hubiera salido a mí en cualquier poema, sin haber pasado por una situación límite de guerra, porque habla de los desencantos. Todos vamos descubriendo poco a poco los muñecos de trapo rellenos y nos vamos quedando cada día con menos cosas en el camino.



V

- DESPROPÓSITOS para el 2010

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Prometo extraviarme otra vez en el amor.
Como un tonto. Como siempre.
Prometo tirar mi tiempo, de nuevo, mirando nubes.
Y mi escaso dinero.
Prometo seguir sin encontrar salidas.
Prometo llorar y ser blando.
Prometo ser bobo sentimental que se lo cree todo.
Prometo seguir destrozando versos. Lo siento.
Y dándole mucha importancia a “las nadas”.
Perdiendo estrellas. Seguir sin comprender nada.
Seguir perdiendo, uno a uno, mis teoremas.
Perdiendo viejos caminos. Perdiendo amigos.
Prometo no crecer, no hacerme adulto, ni siquiera joven.
Seguir jugando como un niño.
Prometo no desacostumbrarme a reir. Sobre todo de mí mismo.
Prometo seguir sin saber bien hacia dónde me dirijo
pero sin perder la curiosidad,
la incognita expectante de qué es lo que hay detrás,
qué es lo que hay siempre un poco más allá.
Prometo beber la mejor copa, de mi vida, de sencillo vino
y los más maravillosos huevos fritos.
Detener las prisas de mi pensamiento ante cualquier atardecer
para convertirme, humilde pero grandemente,
en uno más de sus elementos.
Prometo creerme absolutamente todo lo que me cuenten
olvidándome de que mañana será nada.
Prometo dar nuevas y numerosas caídas
con sus respectivas incorporaciones e intentos de mantener el tipo.
Prometo mirar intensamente a los ojos, como si fuera la primera vez
y acariciarlo todo, como si fuese la última.
Pero prometo, ante todo, no desandar pasos
y no volver a caminos por los que ya estuve.

Y prometo también.....
porque todos estos despropósitos son los que, hasta hoy,
me han hecho vivir. Inevitablemente me hacen vivir.



V