- BY BILLY MACGREGOR: VOLAR QUÉ TONTERÍA.

>> Confieso que no todos los textos de BILLY me gustan y que casi nunca entro en su blog para dejarle un elogio porque le sobran. Esta vez si me ha gustado y deseaba comunicárselo, pero me encontré con que ha dejado su blog reducido exclusivamente a sus textos y totalmente desplumado de todo tipo de herramientas, incluso de la que posibilita los comentarios de rigor. Estoy seguro de que sus razones habrá tenido para hacerlo (quizá sea su grado de compromiso o incluso la economía de movimientos que impone los calores veraniegos).
Esta vez me ha parecido un texto magnifico que no me atrevo ni quiero analizar.

http://historiadero.blogspot.com/2009/07/volarque-tonteria.html

"Se ató una vez a las puertas de un estadio de fútbol, gritaba, cabrones, o algo parecido, y se cagaba en los fichajes millonarios, absurdos, y le hablaba a la gente, de un sitio llamado hambre, y la gente, se le meaba encima."
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"Cuando hablaba de amor todo el mundo le escuchaba y nadie tenía ganas de mear. Un día, mientras hablaba del amor, se la sacó, y se meó en todo el mundo."
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- VERANO Y DESOLACIÓN EN LOS BLOGS.

No soy yo. El sumrgido en la piscinoa no soy yo, yo soy más enjuto. Ni tengo piscina. Ni buceo. Sólo he buceado en Croacia. Ni tengo tiempo para leer prensa inglesa. Pero tanto él como yo usamos gafas de sol y pensamos de forma parecida acerca de la jaula del ritmo y la rima. Y también sobre el dramatismo innecesario.
Uno de los libros que estoy leyendo en estos días trata sobre los cantares populares. Después de todo, de ahí provengo y ahí estoy.
Dice el autor: ....“de numerosos cantarcillos brota una voz de fuertes dosis de psicología colectiva y experimental, la que es, frente a lo que comúnmente se estima, reflexiva y existencial, como bien puede confirmárnoslo éste de Villanueva de Córdoba”:

Todo el que quiera saber
de qué color es la pena,
que se ponga en pelotas
delante de una colmena.

- LITURGIA DEL HOMBRE CREADOR. (para Gio Collazos)

GIO COLLAZOS, compañero poeta (AQUÍ)


A veces la sangre es de rojo óleo
como extendido por el artista, quema
si fuesen llamas esparcidas de amapolas
y animales. Huele duele
la resina noble y selva
donde quedan atrapados los ritos de la sabiduría,
la nobleza raza, la valentía ancestro.
Y si se llevan a la mejilla espiral de su corola roja
se ve el resplandor de las escamas de la serpiente,
el humo de la mano de la rama del mono
que atrapa los días de la confección primorosa,
los coloridos tejidos de la sombra,
los calendarios astrales del alma.
Y el chamán vislumbra
cuando entra en el corazón del misterio
y garabatea humos sobre la tierra.
Y cae una gota de sangre espesa como la miel
sobre la pluma azul turquesa
que resbala sobre la uña chupa la tierra.
Él desvela el misterio a medias,
la otra mitad es de vuestra tarea.


v.


Dije que sólo abriría de tarde en tarde cuando mereciera la pena.

Esto sólo es un humilde presente que le había prometido a GIO, en agradecimiento a su calidad literaria y humana. Mi respeto y mi aprecio, compañero.